Lo butto, eh, mica lo tengo. Ho capito da tempo che le cose sono cose, non sono ricordi, al massimo catalizzatori di ricordi. Però mi scocciava che venisse buttato via senza un ultimo sguardo, dopo tanto tempo. O forse speravo che in qualche modo mi dicesse qualcosa del bambino che ero, boh.
Comunque, è stato buttato via, un orsacchiotto di pezza di più di quarantanni, molto malridotto, il MIO orsacchiotto.
(non è che ci dormissi abbracciato, tranne che in rarissimi, e brutti, casi. Di solito veniva fucilato o impiccato.)







