Diciamolo.
Che a Parigi ci siano molti italiani, si sa.
ma che sia tua madre, 74enne, ecco, la cosa stupisce.

Parto domani mattina per Parigi: ci sono stato 3 o 4 volte, di cui due mitici capodanni.
La prima volta (ero giovane!) avevo in mano una bottiglia di cognac, da cui attingevamo un po' tutti e insomma si era un po' così e la mise era quella di tuttalanotefuorialfreddo e cioè similbarboni e la bottiglia non aiutava a mantenere la rispettabilità e insomma non ti incontro la fighetta carinissima simpaticissima amica  che mi saluta allegra?
Da seppellirsi. 

(che poi eravamo ubriachissimi - figuriamoci che ho rifiutato di comprare una ragazza spagnola di 16 anni in cambio della bottiglia, scambio convenientissimo -  ma per tornare in albergo camminammo per due ore e mezzo e alla fine eravano assolutamente sobri e sani).

La pecorella non c'entra niente, ma è bella.

fianco a fianco, per tre giorni, è pesantissimo.
1) devi lavorare davvero
2) non ti apri mai un blog
3) non ti leggi la tua posta e non mandi mail personali
4) se poi la tipa con cui lavori è al tuo fianco e tu hai il popup di outlook, sei sempre nervoso che possa arrivare qualcosadi buffo.

Però sono dannatamente produttivo.

Era novembre e faceva un freddo da anni ‘70, lo ricordo. Avevo 17 anni. Partimmo da Torino all’alba, per andare a Rovigo. Ricordo che eravamo in tre e giocavamo a rugby, nella giovanile dell’Ambrosetti Torino, allora in serie A.

Si andava a vedere la prima partita degli All Blacks in Italia.

Ricordo come fosse tutto artigianale, semplice. Qualche migliaio di persone  e noi ci mettemmo a bordo campo, sull’erba.  Ricordo l’haka, che strana.

L’enorme n.8 Mexted mi venne quasi addosso,  ricordo.

E ricordo che quasi vincemmo: perdemmo di pochissimo e segnammo una meta meravigliosa, noi, la minima Italietta rugbistica contro loro, i Maestri.

Ricordo che abbracciai uno dei dieci o venti tifosi neozelandesi, visibilmente ubriaco.

 

Ricordo che arrivai a casa dopo la mezzanotte, camminando nella città gelida,  felice.

Il Libro Tibetano dei Morti lo avevo letto a 17 anni, animato dal nobile e profondo scopo di far colpo (cioè: far sesso) su una fanciullina interessata genericamente a buddismo et similia. Mi ricordavo vagamente delle orde di divinità incazzate che il moribondo  doveva immaginarsi e di qualche citazione in Woody Allen (ognino ha i suoi modelli di riferimento) e basta (con la fanciullina era servito a poco, ma per colpa mia).

Mi sono trovato ieri in un tram storico dove esponevano delle foto (belle: alcune molto belle, come quelle di Zeromeno, prezioso fotografo, vedasi link, a lato non ve ne pentirete, io odio in genere i dilettanti, fidatevi) e dove, non so come dire, facevano delle performances (le performances si fanno? Si performano?)

 

Insomma, la performances consisteva nel leggere brani scelti dal Bardo Thodol, appunto, nel tram buio che girava per Torino il cui guidatore - evidentemente esaltato dalla ghiotta possibilità di guidare il predetto tram (c’è un’associazione di tram storici, vabbè, ognuno ha i suoi gusti) -  scampanellava ad ogni curva.

 

A me veniva da ridere.